母亲死了。
街里邻坊都在用闲言碎语议论，一方面是针对无力操持丧事的父亲。
而另一方面，是针对年仅十一岁的我。
“听说了吗，街尾那家的女人中邪死了。”
“那小孩的眼睛里藏了不干净的东西。”
“……”
“……”
直到现在，我已回想不起当初听到的是怎样尖酸刻薄的诽议，只能认定那时的每个人都在重复着同样的指摘。
他们说的不错，是我，为这个“家”招致了不幸。
寒风列列，呼啸着劈砍着每一堵白墙，人们缩在墙后，好在忘掉壁炉温暖之外的寒霜。
自凄冷的街上，洛克维兹拖着那只怪鸟，被被拔去了大片大片羽毛的怪鸟。
燃烧的雪茄烟涌入乌黑的烟嗓，她停在我面前，用那被烟草塑造出的嗓音说着，那一刻我就知道她是个怪女人。
“孤儿？”
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